Primer Aniversario. First anniversary

Hoy 26 de octubre de 2017, hace ya un año que un mal diagnóstico y su consiguiente tratamiento incorrecto se llevaron a mi mamá en una muerte prematura. No por su edad, ya que tenía 91, sino porque a sus más de nueve décadas era independiente, vivía sola, hacía las compras, cocinaba, daba clases de escultura, terminaba diariamente las palabras cruzadas después de leer el diario, leía varios libros por mes, y asistía a clases de gimnasia 3 veces por semana, colaborando al contar la cantidad de repeticiones de los ejercicios, ayudando así a la “profesora” quien se confundía. Su mente estaba mejor que la mía hoy. Su memoria era prodigiosa. Siempre le hacía la broma de que ella escribiría algún día mis memorias. Y además cosía y arreglaba ropa, invitaba a sus amigas a tomar el té, y a mi a almorzar y cenar todo lo que podía, usando mis comidas favoritas como excusa tentadora para verme más seguido. Era mi fanática número uno. No se perdía ninguno de mis programas de TV, publicaciones en mi blog o mis relatos de viajes o de la realidad diaria.

Tal como me dijeron quienes ya habían pasado por esta experiencia tan dolorosa, uno aprende a vivir con las ausencias, uno termina aceptando que ya no podrá volver a llamarla por teléfono mientras maneja para contarse las novedades mutuas, ni abrazarla, ni oler su aroma. Uno admite ese doloroso “nunca más” de cuando un ser amado nos deja para siempre. Y le habla al éter con la esperanza de que esté en otro plano pero escuchando. Uno le cuenta las novedades, las frustraciones y las alegrías. Porque es posible que no esté o que no escuche. Pero vale la pena por si acaso.

La recuerdo cada día de mi vida. La extraño muchas veces por día. Me dio el mejor ejemplo que puede dar una madre: su amor, su inteligencia y cultura, su manera de estar siempre lista a ayudar y colaborar en todo. Cada ser humano es irreemplazable. Y la madre eleva esa ecuación a la enésima potencia.

Aunque me prometió vivir hasta los 100, lo cual creí a medias, lamentablemente no llegó. Pensé que era eterna y no me equivoqué. Lo es en mi corazón. Te amo mamá.

 

A year ago today a misdiagnosis and its consequent incorrect treatment took my mother from us. It was a premature death. Not because of her age, since she was 91, but because with more than nine decades she was independent, she lived alone, doing all her shopping and cooking, plus teaching sculpture, finishing crosswords daily after reading the newspaper, reading several books a month, and attending gym classes 3 times a week, even collaborating to count the number of repetitions of the exercises, thus helping the “teacher” who was usually confused. Her mind was better than mine today. She had a prodigious memory. I always joked that she would write my memoirs someday. And she also sewed and fixed clothes, invited her friends to tea, and invited me to have lunch and dinner as much as possible, using my favorite foods as a tempting excuse to see me more often. She was my number one fan and never missed any of my TV programs, read all publications on my blog, my travel stories or descriptions of daily reality.

Those who had gone through this painful experience told me that one learns to live with absences, one ends up accepting that one can no longer call her on the phone while driving to tell each other’s news, embrace her, or smell her aroma. One accepts that painful “nevermore” when a loved one leaves us forever. And one speaks to the ether in the hope that she is on another dimension but listening. One tells her the news, the frustrations and the joys of life. It is quite possible that she is not “out there” or that if she is, she cannot listen. But it’s worth trying it just in case.

I remember her every day of my life. I miss her many times a day. She gave me the best example that a mother can give: her love, her intelligence and culture, her way of being always ready to help and collaborate in everything with everybody. Every human being is irreplaceable. And the mother raises that equation many times over.

Although she promised to live to 100, which I wanted to believe, unfortunately she did not make it. I thought she was eternal and I was not mistaken. She is eternal in my heart. I love you mom.

Santiago Maldonado

Después de más de 30 años ejerciendo periodismo reconozco que “he crecido cáscara” como dice mi amigo Eduardo. Recuerdo perfectamente cuando a los 8 años vi en un diario amarillista la foto de una niña atropellada en un accidente automovilístico. Una foto pequeña, en blanco y negro, me impresionó de tal manera que podría describirla al detalle décadas después. Hoy, habiendo estado expuesta a degollamientos de ISIS, heridos de guerra, asesinatos de niños y tanta crueldad humana más, casi nada me impresiona. Creo que es por eso que la desaparición y probable muerte (hasta el momento de escribir esto) del joven artesano y mochilero Santiago Maldonado no me había tocado ninguna fibra íntima. Me indignaba el hecho. Imaginé todo tipo de manejes políticos que me daban una bronca visceral. Pero ¿quien era Santiago en mi vida? No lo conocí, su vida itinerante y su habilidad para hacer tatuajes no me conmovían. Santiago no había descubierto la cura contra el cáncer, no era nadie. Y de repente, algo me pasó. Vi una foto. Una de tantas fotos y repentinamente sus ojos me penetraron hasta el alma. Su foto me miró directamente a los ojos y me dijo “yo podría ser tu hijo”. O el mejor amigo de tu hija. O un vecino. O el hijo de un amigo. Repentinamente en ese momento se transformó en un ser de carne y hueso, con una familia que lo extraña y lo llora. Con un último video saludando a cámara y sonriendo que me revuelve las vísceras. Ya no importa si sus ideas y las mías se encuentran políticamente en las antípodas. Ni si su pelo largo en rastas me habrían llevado a decirle “córtate el pelo hijo, que así nadie te va a dar un trabajo como la gente”. Ese muchacho es el rostro de miles de jóvenes que han sido violentados, vejados, desaparecidos, torturados y asesinados en todo el mundo. Ese muchacho con esos ojos que me miran el alma me habló y me dijo: “no me olvides. No soy tu hijo, pero podría serlo”.

Ojala la justicia haga justicia. Ya es hora.

My Sexual Harassment Experience

With all the “Weinstization” I have read lately I thought “why haven’t I made public my own experiences”? More and more famous and anonymous women join the cataract of reports of sexual harassment, abuse and rape. What is the requirement for that to happen to a woman? To be attractive? To dress provocatively? No. None of that. The only requirement is to be a woman and leave your home to work, study or both. Many times men with whom I had to work during my modeling years, from directors to producers (always someone with power over oneself) despite being generally much older than me and mostly married, tried to “go out” with me. Sometimes they even gave me a gift thinking that an imported perfume would bend my will. I was always a strong, independent woman and I know how to defend myself. And that is not a metaphor. In my backpacking trips around Europe, it was a sharp razor that prevented possible rapes and saved my life more than once. So I was never forced to do what I did not want to do. But I endured innumerable uncomfortable and humiliating moments. Alleged “jokes” in front of the whole team, like one I remember from an advertising director: “Lana is sure to like women.” To which I replied: “If the only possible option is you, I will surely start looking at women then”. Everyone laughed. But not me. It was his way of putting pressure on me.

 

There were two very special cases that I believe it’s the right time to make public. Keeping them a secret any longer is helping the abusers. The first one happened with a senior Telemundo executive of Cuban origin with whom I was negotiating my pass from Miami to New York. Confused by his incredible kindness and his multiple job benefits (including paying my gym and even parking in my home, in one of the most expensive cities in the world) I gladly accepted all offers, until the end of the last meeting was sealed with a inappropriate and unexpected hug from him. He left hanging the hand that I offered. A hug that I managed to get rid of after my initial stupor. There I noticed how inappropriate the meeting place was: the restaurant of a hotel. I would not be surprised if he already had a room reserved and that he surely assumed it would be a “natural reaction” on my part. C.B. wasted no time at all. A few hours later the NY news director telephoned me and said some words I will never forget: “The job offer is off and I advise you to learn how to negotiate for next time.” Yes. A woman immediately believed the stalker and did not give me, the harassed woman, the slightest chance to explain anything. She closed the door in my face.

 

As I explained before, I am a strong woman and I arrived (crying and like a wet rat as the lawyer would describe me years later) to see a lawyer, who advised me wisely that “since everything was lost”, I should go over this guy to the top honchos to tell them what happened. I had nothing to lose and what I had was evidence in the form of personal cards that the executive had sent me. They believed me and – hopefully – I got my job back. But the executive suffered no consequences, they didn’t touch him. It was even an open secret that he had a lover in the local Telemundo station to whom he had given a car with funds from the company. He was untouchable.

 

Another episode of the many I could tell happened with former Argentine President Carlos Saul Menem. In 1989 working as Telemundo’s newscaster, I interviewed the president. Later I received a call from an entrepreneur friend, M.F. who told me that Menem invited me to dinner in Manhattan that night with the entire delegation.

Menem was staying at the official residence of ambassador Jorge Vázquez, who has since died, on the elegant fifth avenue. I arrived dressed very modestly in a suit and a silk blouse showing no cleavage, and suspecting nothing. Several limousines awaited us downstairs and we were taken to a famous steakhouse. Vegetarian as I am barely ate a salad and drank water as is my custom. At the end of the meal, they invited me, along with the rest of the people – or so I thought – to have a drink at the ambassador’s residence. We left and someone, I do not remember who, indicated who was traveling in what limo. Suddenly the car moved and I found myself alone with Menem. This man is charismatic and very nice but I want to be clear: I would not touch him with a fishing rod. I asked him where the others were and he told me that everyone would go to the residence. My whole body tensed and I was in a state of maximum alertness. We arrived, got off the limo, and when 10 minutes passed and no one came, I said I had to work early, rejecting the president’s offer to “drink something”, I got into the private elevator and waited alone for a taxi on the cold, dark New York night. I felt used, stupid and it became clear to me what was the role of the “facilitator” entrepreneur who had invited me when the next day he called me and asked me “how it was”, assuming that I had slept with the politician. I kindly told him that nothing had happened and cut off the communication. I still feel a bitter test in my mouth when I think of that episode. What would have happened if I was younger, or more timid or less sure of myself? How many women or girls have not been able to take that taxi?

As with the stories of abuse, harassment, and rape of Hollywood tycoon Harvey Weinstein, there are “facilitators” (and female facilitators!) Who help this culture of aggression, the use of women as sexual objects, even violence against those that dare to resist and even drugs like the case of the multiple rapist Bill Cosby, no matter how much justice acquits him. It’s time for all women to say enough. Enough!

The photos were published in international media. This one came out in “Gente” from Brazil.

Mi Experiencia Con El Acoso Sexual

Con toda la ” Weinstizacion” que he leído últimamente pensé ¿“porque no hice públicas mis propias experiencias”?

Cada vez más mujeres famosas y anónimas se suman a la catarata de denuncias de acoso sexual, abuso y violaciones.

¿Cual es el requerimiento para que eso le pase a una mujer? ¿Ser atractiva? ¿Vestirse provocativamente? No. Nada de eso. El único requerimiento es ser mujer y salir de su casa a trabajar, estudiar o ambas cosas.

Muchas veces hombres con quienes me tocaba trabajar en mi época de modelo, desde directores a productores (siempre alguien con poder sobre una) a pesar de ser generalmente mucho mayores que yo y en su mayoría estar casados, intentaban “salir” conmigo. A veces hasta me hacían algún regalo pensando que un perfume importado doblegaría mi voluntad. Siempre fui una mujer fuerte, independiente y de armas tomar. Y eso no es una metáfora. En mis viajes de mochilera por Europa, fue una filosa navaja la que evitó posibles violaciones y salvó mi vida más de una vez. Así que nunca fui forzada a hacer lo que no quería. Pero sí soporté innumerables momentos incómodos y humillantes. Supuestos “chistes” delante de todo el equipo, como uno que recuerdo de un director publicitario: “seguro que a Lana le gustan las mujeres”. A lo que contesté: “si la única opción posible eres tu, me dedicaré a las mujeres entonces”. Todos se rieron. Menos yo. Era su forma de presionar.

Hubo dos casos muy particulares que ventilaré de una buena vez. Silenciarlo es ayudar a los abusadores.

Una vez fue con un alto ejecutivo de Telemundo de origen cubano con quien estaba negociando mi pase de Miami a New York. Confundida con su increíble amabilidad y sus múltiples ofertas de beneficios laborales (incluyendo que me pagarían mi gimnasio y hasta estacionamiento en mi casa de una de las ciudades más caras del mundo) acepté gustosa, hasta que el final de la última reunión fue sellado con un inadecuado e inesperado abrazo de parte de él, que dejó colgando la mano que le ofrecí. Un abrazo del que logré librarme luego de mi estupor inicial. Ahí me di cuenta de lo llamativo del lugar de reunión: el restaurante de un hotel. No me extrañaría pensar que ya tenía un cuarto reservado y que él seguramente asumió sería una “reacción natural” de mi parte.

C.B. no perdió tiempo. A las pocas horas me llamó por teléfono la directora del noticiero de NY y me dijo unas palabras que jamás olvidaré: “la oferta de trabajo se cerró y te aconsejo que aprendas a negociar para la próxima vez”. Sí. Una mujer le creyó inmediatamente al acosador y no me dió a mi, la acosada, la menor oportunidad de explicar nada. Me cerró la puerta en las narices.

Como expliqué antes, soy una mujer fuerte y llegué (llorando y como una rata mojada como me describiría el letrado años después) a ver a un abogado, quien me aconsejó sabiamente que “perdido por perdido”, fuera a los capos máximos de la cadena a contar lo sucedido. No tenía nada que perder y lo que si tenia eran pruebas en forma de tarjetas personales que el ejecutivo me había enviado. Me creyeron y -milagrosamente- recuperé mi trabajo. Pero al ejecutivo no lo tocaron. Incluso era un secreto a voces que tenía una amante dentro del canal de Telemundo a quien le había regalado un automóvil con fondos de la empresa. Era intocable.

Otro episodio de los muchos vividos fue con el ex presidente argentino Carlos Saúl Menem.

En 1989 trabajando como conductora del noticiero de Telemundo, entrevisté al mandatario. Más tarde recibí una llamada de un empresario amigo, M.F. quien me transmitió que Menem me invitaba a cenar en Manhattan esa noche junto a toda la delegación, incluyendo a la recientemente fallecida María Julia Alsogaray.

Menem se estaba quedando en la residencia del embajador Jorge Vázquez, ya fallecido, en la elegantísima quinta avenida. Hasta allí fui, vestida muy recatadamente con un traje y una blusa de seda sin escote, aunque sin sospechar nada. Varias limusinas nos esperaban abajo y nos llevaron a un famoso restaurante especializado en carne. Vegetariana como soy apenas comí una ensalada y bebí agua como es mi costumbre. Al finalizar la comida, me invitaron, junto con el resto de la gente –o al menos eso creí- a tomar algo a la residencia del embajador. Salimos y alguien, no recuerdo quien, indicó quien iba en cual limusina. De repente arrancamos y me encontré sola con Menem. Este riojano es carismático y muy simpático pero quiero ser clara: no lo tocaría ni con una caña de pescar. Le pregunté dónde estaban los demás y me dijo que todos irían a la residencia. Mi ser todo se tensó y se puso en estado de máxima alerta. Llegamos, bajamos y cuando pasaron 10 minutos y nadie llegó, dije que tenía que trabajar temprano, rechazando la oferta del presidente de “tomar algo”, me metí en el ascensor privado y esperé sola por un taxi en la fría y oscura noche neoyorkina. Me sentí usada, tonta y me quedó muy claro cuál fue el papel del empresario “facilitador” que me había invitado cuando al día siguiente me llamó y divertido me preguntó “cómo había sido”, asumiendo que me había acostado con el político. Amablemente le dije que nada había pasado y corté la comunicación. Aún siento una amargura en la boca cuando pienso en ese episodio. ¿Qué hubiese pasado si yo era más joven, o más tímida o menos segura de mí misma? ¿Cuantas mujeres o jovencitas no han podido tomares ese taxi salvador?

Asi como con las historias de abuso, acoso y violación del magnate hollywoodense Harvey Weinstein hay “facilitadores” (¡y facilitadoras mujeres!) que ayudan a esta cultura de la agresión, del uso de la mujer como objeto sexual, de la fuerza si es necesaria por resistirse y hasta de las drogas como el caso del violador múltiple Bill Cosby, por más que la justicia lo absuelva.

Es hora que todas las mujeres digamos basta de una buena vez. ¡Basta!

Las fotos se publicaron en medios internacionales. Esta salió en Gente de Brasil.

Susana Giménez 2da Parte en PURA LANA

Si ya escuchaste la primera parte, aquí va la segunda. No te la podes perder. Susana es Unica!

Mi “Bebe” Cumple 23 Hoy. My “Baby” Turns 23 Today

Hace 23 años un día como hoy,  el mas frío del año y no en las circunstancias más ideales, salió de mis entrañas un ser frágil y al cual “le faltaba relleno” al decir del obstetra.

Mi vida nunca volvería a ser la misma. Es más. Nunca entendí de qué se trataba mi vida antes que Nicole me convirtiese en madre. ¿Era mi trabajo? ¿Mis amigos? ¿Los viajes? ¿Las compras? ¿Los premios? ¿De que se trataba mi vida antes que este ser maravilloso me diera el titulo de “mamá”? Ni idea.

Lo cierto es que hoy, ya convertida en una mujer independiente, fuerte, generosa,  inteligente y sensible, se transformó virtualmente en mi madre cuando yo perdí a la mía. Me cuidó, me apoyó y me contuvo, escondiendo sus propios sentimientos de pérdida para apuntalarme a mí. Aquellas personas que no han tenido el privilegio de conocerla pensarán que exagero como lo haría cualquier madre. Pero no. En realidad me quedo corta.

No se si puedo estar más orgullosa de ella. Siempre digo que me encantaría ganarme el lotto, pero en realidad, ya tengo el premio mayor.

Gracias hijita por haberme elegido como madre. Aprendí más de vos que todo lo que pude haberte enseñado. Te amo con todo mi ser. ¡Feliz cumpleaños Nicolita!

It was a day like today 23 years ago; the coldest day of the year and not the most ideal of circumstances, when a fragile being came out of my body, so skinny that the obstetrician said she was missing “some stuffing”. My life would never be the same again. In fact, I never understood what my life was all about before Nicole made me a mother. Was it my job? My friends? The trips? Shopping? The awards? What was my life about before this wonderful being gave me the title of “Mom”? No idea. The truth is that today, already an independent, strong, generous, intelligent and sensitive woman, she virtually became my mother when I lost mine. She took care of me, supported me and had my back, hiding her own feelings of loss to help me. Those people who have not had the privilege of knowing her will think that I exaggerate as any mother would. But no. I actually fall short. I do not know if I can be more proud of her. I always say that I would love to win the lotto, but in fact, I already hit the jackpot. Thank you, my baby girl, for choosing me as a mother. I learned more from you than anything I could have taught you. I love you with all my being. Happy Birthday Nicole!


SUSANA GIMÉNEZ en PURA LANA. 1ra Parte.

Cuando, tímidamente, le envié un email a Susana Giménez contándole que tenía un show en la radio y pidiéndole una entrevista, lo que menos esperaba era que me contestara de inmediato en forma positiva y que me diera la nota al día siguiente del estreno de su temporada, cuando todos los medios especializados se estaría peleando por tenerla para comentarlo. Eso habla de la “grandeza de los grandes” que se traduce en sencillez, humildad y generosidad. Estoy muy agradecida a la DIVA argentina. Y como si eso fuera poco me dio más tiempo del que tenía disponible, logrando una entrevista cálida, humana, íntima y divertida. Justamente como es ella. Hablamos tanto que alcanzó para dos shows. Así que aquí está la primera parte. El lunes 3 de julio a las 22 horas de Buenos Aires y 9 pm de Miami saldrá la segunda parte por AM Radio Caracol 1260 (www.Caracol1260) y en simultaneo por FM Canning 96.5 (www.Canning965.com)
Me encantaría leer tus comentarios.
¡Gracias Susana Giménez!

 

Rosita Hurtado, diseñadora, en Pura Lana. Audio completo

Este fue el tema del día en Pura Lana y mas abajo el audio completo de Rosita Hurtado. No te pierdas la parte en la cual habla de la muerte de Juan Gabriel.
Hoy les quiero hablar de un tema que nos atañe a todos: el paso del tiempo. Y no hablo de envejecer…
Parece mentira pero ya estamos en junio, casi nos pasó medio 2017 y tengo la sensación que cada día los meses y los años pasan mas rápido. ¿No te pasa lo mismo?
Tengo la suerte (o la desgracia, no estoy segura), de trabajar generalmente 7 días a la semana, pero aquellos que trabajan “de lunes a viernes” siempre dicen (y ahora también lo publican en sus redes) “gracias a Dios que es viernes”, agradecidos que se termina el trabajo y viene el descanso.

A mi siempre me da la misma sensación, aún desde muy joven: ¿Porque festejan tanto…no se dan cuenta que se les fue de las manos una semana más de su vida? Una semana irrepetible.

Vamos a hacer un ejercicio, si lo pensamos en números y tenemos la suerte de vivir por ejemplo 80 años, ¡tenemos un total de 4 mil 160 semanas…en total, en todas la vida!
Al cumplir los 40 nos quedan 2 mil 80…
Visto así no parecen tantas, ¿no? Cada una que pasa, chau, adiós, au revoir…
Y me pregunto si en esta última semana vivida hicimos todo lo que debíamos y queríamos hacer,
• ¿Nos reímos varias veces?
• ¿Dijimos que amábamos a nuestros seres queridos?
• ¿Comimos algo rico?
• ¿Soñamos algo que nos conmovió?
• ¿Hicimos algo bueno por otra persona?
• En conclusión, si podemos decir que “estamos orgullosos de esa semana pasada”, entonces vale la pena seguir gastándolas…Y si no lo hicimos, tenemos que cambiar nuestra actitud, ¿no?
Me encantaría leer tus comentarios al respecto.

Una Analogía con la Vida

Me gusta pensar que soy una especie de “defensora de pobres y ausentes”, y una de sus manifestaciones es que a través de los años he “adoptado” plantas abandonadas. Esas que mis vecinos de turno ponen en el lugar de la basura porque se han rendido ante sus hojas marrones o amarillas y las han reemplazado por otras nuevas, bien verdes y rozagantes.
Sin poder evitarlo, he tomado posesión de esos seres vivos en vías de una muerte inmediata con la intención de salvarlas.
Lo hice hace unos 10 años con un “árbol del dinero” (Plectranthus verticillatus) que encontré, que medía unos 30 centímetros en total y constaba de tres ramitas entrelazadas en forma de trenza (¿eso es redundante?). Por al menos cinco años, la cuidé amorosamente, pero solo producía pequeñísimas hojitas que se ponían amarillas y se caían. En todos esos años no creció absolutamente nada. Mis cuidados evitaban que se muriera pero estaba siempre agonizante.
Un día le presté más atención y noté que una de las ramitas no daba hojas. Parecía seca. La desenredé cuidadosamente y la extraje por completo. Efectivamente, estaba seca. A partir de ése momento, como un cuento de Juanito y las habichuelas mágicas, la planta reverdeció y empezó a crecer…y crecer…y crecer hasta convertirse en un árbol.
Es una buena analogía con la vida. A veces tenemos una parte seca o muerta en nuestras vidas que no nos permite crecer, mejorar, ser felices o ser exitosos. Puede ser un trauma no resuelto, o una relación enfermiza o simplemente mala, o un miedo que no podemos superar o una infinidad de factores.
Es importante mirarnos con mucho cuidado y atención para identificar esa rama seca que nos tiene abrazados en apariencia, pero restringidos en realidad, y que nos impide crecer, superarnos, alcanzar nuestras metas y como logro final, ser más felices en nuestras vidas.

Dia del Periodista


Hacerme periodista fue como un regalo del cielo. Uno de los tantos regalos que me dio la vida. Siempre me gusto leer y escribir, algo que se respiraba en mi familia. Y cuando me llegó la oportunidad de ejercerlo profesionalmente me tiré a esa piscina “estilo palomita”. No estaba preparada, el traje me quedaba enorme y tuve que aprender a los golpes. Empecé demasiado arriba, como la conductora del noticiero nacional de Telemundo. Desde tan arriba la opción más fácil era caer. La primera entrevista que me tocó en suerte hacer, fue la más vergonzosa de mi carrera. Por lejos. Sin un gran dominio del inglés, sin instrucciones de mi jefe ni mis más experimentados colegas, me enviaron a comparecer frente a Al Gore, entonces candidato a la presidencia de los EEUU. Ese hombre inteligente y preparado se enfrentó estoicamente a esta novata que estaba lejos de su altura. El pobre político de carrera no pestañeó ni una sola vez en 20 minutos. No exagero. Agradezco que la cinta grabada se haya perdido para siempre. No creo poder aguantar verla sin descomponerme. En esa época me sentía como un cristiano empujado a los leones en una arena romana. Mis compañeros de trabajo, veteranos todos, fueron muy dulces y nunca me hicieron sentir inferior. Me jugaron algunas bromas, incluso pesadas, pero sin maldad. Al menos es lo que quiero pensar.
Con los años aprendí un poco más esta profesión que me eligió y que elegí, y me di cuenta rápidamente que el proceso de aprendizaje no terminará nunca. Además es una profesión en la que damos examen y somos juzgados en cada una de nuestras tareas.
Tuve momentos de claudicación cuando mi vida y la de mi familia estaban amenazadas como consecuencia directa de meterme donde nadie me había llamado en un programa de investigación llamado Edición Plus, y cuando decidí regresar desde Argentina a los EEUU y no logré conseguir trabajo. Me decían que estaba “sobre calificada” para los puestos disponibles. Así que trabajé de recepcionista y de lo que fuera despidiéndome “para siempre” de la ingrata profesión de periodista.
Pero una vez que este virus se te mete debajo de la piel, es inútil la pelea. Y aquí estoy, décadas después, de regreso, con programa de radio propio, con otros proyectos a futuro y feliz de desear a quienes pertenecen a esta profesión sin feriados, a este oficio que le ha costado la vida a tantos, un feliz día y una felicitación por no haber elegido el camino más fácil.
¡Feliz día del periodista colegas!

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